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    残阳似血，归鸟倦怠，哀鸣不止，叫人心里凄凉。

    荒原上有晚风萧瑟吹过，却吹不散那一片杀戮场上苦苦萦绕的血腥气。

    尸骨遍地，亡魂流连，密不透风的血液汇成一股股小溪，浸透荒原，染红了枯黄的草木，将死亡渲染到极致，那颜色红到有些发黑，沉重缓慢地从无数冰冷残破的尸体里流出，缓缓渗入到泥土里，那是无数悄然逝去的生命。

    他们死在这场战争里。

    破碎的夕阳仍在地平线上跳跃，迟迟不愿离去，不忍将最后一丝光亮也抹杀。

    若是不慎踏足这里，大约也没什么能落脚的地方，因为不管再怎么小心翼翼，一脚下去都会踩进一滩粘稠的血液里，更别说遍地的残肢断臂了，浓郁的血腥引人作呕。

    把这里说成修罗场也不为过。

    一大群黑色的乌鸦像是死亡的影子，在附近徘徊，萦绕不去，贪婪地啄食着早已经凉透了的尸体，偶尔抬起脑袋看向那个尸堆群里的少年，似乎在不解，那到底是不是个死掉的人。

    浑身浴血的逐安像是从血池里爬出来的一般，在这场战争里宛若浮萍，苦苦沉浮，又或者是，他就是那个带来死亡的杀伐者，浑身杀气，给这天地倾情演出了一场名为屠杀的艺术。

    长情挥动间，剑穗轻舞，剑光清亮，取走了多少性命，他已经记不清了，然而，剑锋还是一如往常，明亮如霜，不沾染半分血渍，好像它从来没有投入这场大肆杀戮里。

    随着风声停下，周围陷入一片死寂，逐安觉得自己的灵魂也残忍地被一寸寸撕裂。

    他们以性命为代价，硬生生阻挡住了两拨匈奴士兵的进攻。

    渡鸦，沙匪，留下来的朝月士兵，整整一百零七人，全部殁于此役，静静躺在他的脚边，没有退缩，也没了声息。

    无情的厮杀，无尽的屠戮。

    纵使一个接一个倒下，却仍是走得义无反顾。

    他也早已经杀人杀到麻木，虎口撕裂，刺痛不止，却仍是死死握着长情，拼着命挥出一剑又一剑，重复着动作，就好像是在凭着本能去杀人。

    鼻息间全是浓重到刺鼻的血腥味，熏得人直想吐，周围已经没了一个活人，可是，他能隐约感知到，仍有接连不断的脚步声往这边赶来。

    整齐有力，训练有素。

    逐安撑着剑，疲惫地喘了口气。

    纵使一剑能斩芳华，也敌不过潮水般涌来杀不完斩不尽的敌人。

    长时间的作战，他的身体变得沉重，然而脑袋却仍是清明。

    这是种很奇异的感觉，像是灵魂脱离了躯壳，漂浮在半空中，悲悯而静默地审视着一切，包括那个陷在杀戮里快要迷失掉的自己。

    估摸着下一批敌人还有些距离才会赶到，逐安呼了口气，没跑也没躲，直接挨着脚边的尸体一屁股坐到了地上，长情就抱在怀里不肯撒手，像是支撑着他的，最后一点慰藉。

    那是父亲林景芝的遗剑，剑锋里留着母亲忘愁的泪痕，剑光里带着忘忧师傅毫无保留的疼惜，剑穗系住的是他与织梦的情缘，这些，都是他这一生无法割舍的牵挂。

    周围静得有些过分，瞧着暖烘烘的残阳并没有什么温度，视线里只有宛若顶着红色露水一样带血的野草在风里参差不齐地飘摇。
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